Histórias feitas em tons de azul…

 

Luís Reina

 

 

 CENTRO HISTÓRICO DE BHUKARA

(Uzbequistão. Abril, 27, 28 e 29 – 2009)

 

 

Uzbequistão, país da rota das mesquitas azuis, da rota da seda, de encruzilhadas entre o ocidente de Marco Polo e o oriente de Gengis Khan. País de sabor a especiarias e de fragância de rosas.

A Ásia central no seu melhor.

 

Esta rubrica é dedicada a uma das mais bonitas cidades deste país – Bhukara cujo nome quer dizer – a Nobre. Um dos seus epítetos é o de “Pilar do Islão”. É o mais importante centro cultural Uzbeque. Terra natal de importantes astrónomos, cientistas, filósofos e poetas. É considerada pelos muçulmanos como a cidade mais sagrada da Ásia central. Gozou de um pequeno período independentista como República Popular de Bhukara.

 

 

Aqui senti-me livre.

Pela primeira vez ao fim de tantos anos como viajante do mundo, nunca utilizei um único plano da cidade para me orientar. Deambulei sem nunca me perder. É como se aqui estivesse estado noutros tempos, noutras vidas. A cidade desenvolveu-se a partir da Praça Lyabi, que quer dizer – “Em Redor do Reservatório”.

Seria impossível descrever todo o vasto património desta grandiosa cidade, construída de tijolo e cerâmica vidrada azul. Seria demasiado extenso escrever sobre os aromas e sabores desta terra com cheiro às douradas areias do deserto onde foi edificada. Não é possível escrever sobre os risos das crianças e a simpatia sabedora dos idosos pois seriam páginas infindáveis de palavras. Não há adjectivos suficientes para descrever o ambiente que ali vivi durante três dias, no meio de tapetes persas e sedas do extremo oriente.

 

 

Vou aproveitar para contar duas situações que me aconteceram, minimamente bizarras e estranhas.

– A primeira foi quando fui abordado por um Uzbeque, quando estava a tirar uma foto ao Museu dos Tapetes.

 

 

Pediu-me € 1, pois fazia colecção de moedas deste valor e que só lhe faltavam as moedas de Itália e de Portugal. Fiquei espantado com a coincidência.

– A segunda história aconteceu no mesmo dia, já o sol se espreguiçava para ir dormir.

Aproximei-me de uma mesa de velharias tão velhas como o seu proprietário, pessoa de olhar penetrante e vivo. Tentava escolher uns postais, que tenho por hábito comprar. Estavam todos amarrotados, desbotados pelo sol, de anos à espera de comprador, numa só palavra – estragados. Contudo e para fazer a minha boa acção humanitária do dia decidi comprar dez exemplares.

 

O empregado ou familiar que partilhava da mesma mesa de venda, aproxima-se e tenta vender um livro do boémio poeta Omar Khayy?m. Disse-lhe que já tinha comprado e não estar interessado. Literalmente diz que não acredita, melhor dizendo chama-me mentiroso. Repeti-me. Pergunta-me então qual a minha nacionalidade. Alegremente, informo-o que sou português. Estou certo que não me vai perguntar mais nada. Nem deve saber onde fica Portugal. Mas para minha estupefação diz que o livro está escrito em português. Sorrio. Ele abre o livro e começa a ler as primeiras frases, em português. Gostava de ter uma fenda bem grande onde me enfiar.

 

Ir para o outro lado da terra e ver que existem livros escritos na língua de Camões deixou-me orgulhoso. Escusado será dizer que comprei o livro que guardo religiosamente.

Como nota de fundo, um dia que vão ao Uzbequistão e visitem Bhukara, fiquem instalados no hotel Lyabi House. Uma casa de um mercador transformada em hotel. A sala de jantar encontra-se revestida a frescos e decorada com antigas peças de cerâmica. O serviço de refeições é muito bom. A localização é fantástica.

 

 

Este foi um relato diferente de uma cidade.

Esperem por outras histórias feitas em tons de azul.

 

 

 

 

Por vontade do autor, e de acordo com o ponto 5 do Estatuto Editorial do “Etc eTal jornal”, o texto inserto nesta rubrica foi escrito de acordo com a antiga ortografia portuguesa