O senhor das ondinhas

José Luís Montero

Tenho os dedos adormecidos. Não é do frio e do calor também não é. Pelo sim e pelo não direi que é uma mania adquirida a ler jornais de grande tiragem: “A Bola”, o “Jogo” e outros de notícia escaldante e incisiva. Não é de contemplar o Presidente da República enquanto aguardava a procissão do Senhor dos Passos ao pé da Capela da Senhora da Saúde; nem do melhor café de Lisboa no Ai Mouraria… Muito menos das façanhas verbais de um holandês que anda pela Europa fora a falar de finanças, mulheres e bagaço.

Desconheço o seu nome. Usa óculos; tem o cabelo encaracolado; parece magro e não sei se fala inglês. Não falo de mulheres; falo de paixões; não falo de finanças porque é cruel falar entre falidos. E não falo de bagaço; bebo-o e quando o bebo, falo sem que reste memória.

Esse cavalheiro do cabelo encaracolado nunca bebeu bagaço caseiro gelado, nem sabe que as paixões emudecem e não deixam falar. E desconhece os sonetos de Camões. Não imagina que se pode escrever: “ Amor é fogo que arde sem se ver;/ é ferida que dói, e não se sente;/ é um contentamento descontente;/…/ Esse cavalheiro desconhece-se e desconhece a vida maiúscula que inspirou o alambique que produzia aquecimento natural em épocas pretéritas antes dos labradores saírem para a azáfama. Desconhece a História prática da Agricultura, por isso, antes de falar de finanças deveria apanhar uma boa borracheira de bagaço.

Mas estou entumecido; se não estivesse, não escreveria sobre a banalidade ambulante instalada em Bruxelas. Há coisas mais interessantes para escrever: morreu o Rokeffeler!.. O Passos Coelho anda às aranhas!..

E também poderia escrever sobre as Cartas de Amor do Fernando Pessoa. Começaria a crónica a mencionar a Ofelinha e acabaria o texto com afagos em diminutivo. Mas, não; não estou com palavra ágil; estou com palavra sacana plena de piripiri para fazer que o homem de óculos e cabelo encaracolado tenha que beber uma garrafa de vinho com alto teor alentejano e se deite onde caia. Nem a notícia da ventura santa dos pastores de Fátima e do seu prodígio juvenil me arranca do tédio do holandês que desconhece o bagaço e a paixão expressa em Camões. É um ignorante. É um burocrata. A quem serve este esquálido de pensamento e obra?..

Talvez amanse nesta reta do epílogo da crónica. Sou brando. Talvez me nutra de espírito beatífico e lhe fale da lenda do Duque de Alba durante as Campanhas de Flandres. Talvez não; talvez o ignore e lhe recomende uma paelha congelada. Não sei; hoje não sei nada. Só penso e pergunto-me como existe um primata tão parecido a uma besta sem ter a utilidade que as bestas têm. O homem do cabelo encaracolado provoca-me mais sonoridades que uma boa feijoada à trasmontana. É uma tristeza.

Que lhe diriam a Natália Correia ou o Almada Negreiros? Que lhe diria eu com uma garrafa de aguardente entremeias?.. Eu talvez lhe escrevesse um poema e o intitulasse: Ó Mudo: Cala-te!.. Porque quando se bebe aguardente é como quando se ouve Fado: faz-se silêncio. É como quando se come bacalhau com grão: fala-se na mesa depois de comer e beber. O jovem trintão ou quarentão fala e não aprendeu os momentos de silêncio porque ainda está apavorado com as lendas do Duque de Alba. Fala para escorraçar o medo. É humano. Ele, finalmente, também é humano; deve ser desculpado.

O meu telefone começou a vociferar. Um amigo que tem a feliz ideia de me transmitir as suas imaginações como se me fossem uteis, não me deixa sossegado. Pensei que tinha uma urgência e atendi. É um rapaz bem formado. Educado nos rituais da subtileza. Detesta o Futebol e tudo quanto seja correr atrás de uma bola. Depois do cumprimento e de perguntar pelo jantar a quem não tem esse costume, disse-me: “ Porque não escreves sobre o bácoro  Dijsselbloem?.. Fiquei estupefato e respondi: não sei quem é esse gajo!

Foto: Pesquisa Google

01abr17