Sem paciência

José Luís Montero

Não tenho paciência. A questão do nacionalismo catalão procura montra internacional com senha e contrassenha de vítima. Eu não sou nenhuma montra internacional; não passo de um vão de escada, por isso, essa questão deixou de existir no meu quotidiano. Andam os governos a vender a dose da saída da crise e este baile pretende distrair-me. Catalunha, a burguesa, se se sente só pode comprar um cão porque os que realmente estão sós carecem de dinheiro para comprar o que quer que seja.

Prefiro falar dos currículos dos políticos portugueses e espanhóis. Prefiro olha-los de frente e perguntar-lhes: “Senhores Doutores: e eram vossências que me diziam que sabiam de Leis?” E sabiam porque pagavam e pagam dinheiro sinfónico aos grandes escritórios de advogados para que lhes escrevam direitinho o que tornarão torto. Só votarão e fá-lo-ão segundo o dedo indicador do líder parlamentar. É triste. E mais triste é se olharmos para a História e nos lembrarmos do republicano António José de Almeida. Despois, ainda que fiquemos mais tristes, ficaremos com a sensação que existiu um dia em que os parlamentários gastavam a garganta.

No entanto, não percebo esta corrida louca pela posse dos canudos. Sabedoria não a dão porque se antes eram sábios ou burros continuaram na mesma posição visto que os e-mails servem para comunicar e não para aprender e aprofundar no conhecimento. Qual é o verdadeiro motivo? Vaidade? Gabarolice saloia ou construção de uma personalidade falsa predisposta a enganar, intrujar o Zé que os ouve dizer, imóvel de pensamento e ação, que as suas reformas estão perto de falir? Talvez seja este todo que aborta as sociedades livres e martiriza, com a penúria como chicote, os cidadãos. E lá vão eles e os outros cada pouco tempo, enchendo as ruas e os lugarejos, de fotografias prenhadas de Photoshop a prometer o paraíso dos pancrácios a troco do voto. E votam. E contam os votos. E festejam com lágrimas ou champagne os resultados. E a mulher beija-os; e a sogra diz que são os melhores meninos do mundo. E as mães calam e padecem porque sabem bem que pariram gandulos.

São doutores-investigadores-mestres do argumento da borralha. São o velho serrim que se espalhava no chão das velhas tascas para chupar a humidade derivada da chuva ou do vinho sobrante dos copos de dois ou de três. Mas, não são únicos, nem os únicos. Saltou e salta periodicamente o escândalo nalgum elemento que anda pelos vértices da sociedade, mas, e as capas intermedias? Aqueles que são ou pertencem à famosa classe média? Quantos saltaram o colega de trabalho porque apresentou um papel selado onde dizia que era especialista em parafusos virtuais? Aqueles que chegaram a chefe de secção-repartição ou cubículo concubino; quantos existem? Quantos conhecemos ou quantos se passeiam diante dos nossos cândidos narizes com ares de grandeza de BMW? Todos conhecemos. Todos ouvimos falar e inclusivamente, alguma vez, lhe permitimos que coma o último pastel de nata que estávamos dispostos a saborear. C’est la vie.

Entretanto bebe-se. Canta-se o fadinho do tempo em que eramos menino e moços. Enfatiza-se na forma como era cozinhado o bacalhau ou como pisávamos as uvas primitivamente e tudo sabia a néctar de deuses. Mas, esquecemos uma coisa e não recordamos que esse saudosismo permanecerá enquanto a Humanidade ande por aqui. Esse saudosismo é o famoso “sabor da avó” …. É o que experimentamos e nos foi dado com o enorme carinho da matriarca; foi o acordar. E agora voltamos ou voltou-nos a tocar a memória das papilas gustativas. É o repassar da vida; é a vida a passar-nos o filme. É o Feedback existencial. Cantemos, neste caso, o Fado e não o fadinho; bebamos e deixemos o bebe-se. Vivamos. O Feedback não é mais que o grande salto para o Conhecimento e o desprendimento. É o patamar da Liberdade mesmo que tenhamos que aguentar doutores-investigadores-mestres da mula russa como se dizia, frequentemente, no tempo da minha avó.

Foto: pesquisa Google

01abr18